No es

No es el orgullo,
que vive dentro y solo aporrea carcasas.
No es la vergüenza,
que escondida en la sombras, llora.

Es la sonrisa,
que no sabe de disfraces, ni máscaras.
Gesto sencillamente complejo
ahora, rictus inmóvil de marioneta.

Me han robado la sonrisa
y me noto los bolsillos vacíos.

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Primavera mal acabada

Me nace el invierno a tiras
desordenado a rachas alternas,
sin el vaivén del viento libre
pero con la fuerza de su soplo.

Escarcha fina de lluvia
chorreando entre marrones
de tonalidades variables
como una primavera mal acabada.

Ven y detén el frío seco
cúbreme bajo un falso sol,
aunque sepamos
este rebelde e indomable invierno
no volverá a florecer entre tú y yo.

 

But, no surrender

Perforado el seso que parece vive
en las entrañas de un pozo sin eco.

Metralla de puntos del interrogante
que retuerce la herida abierta.

Culebras serpenteando el cauce
pasado delimitado sin agua donde caer.

Tesoros sin cruce ni capitán blandiendo
espadas contra tiempo que aniquilar.

Fauces de bronce aúllan en silencio
odiando mi sonrisa aun sin florecer.

Flamea la bandera de supervivencia
bajo mi ajado caos en construcción.

Lágrimas de tinta

Quiere el cielo volverme loca
insinuando primaveras blancas,
variando el norte de los pájaros
que no saben planear y se estrellan.

Quiere el subconsciente adelantarse
al invierno hilado de versos pares
pero se enreda con el viento y me deja
con nudos que no se llevan las estrofas.

Quiere el quiero apoderarse del quizá,
hacer de la posibilidad
realidad sin comas donde esconderse.

Sublime e imperfecta concatenación
que roza la locura invisible.

Lágrimas de tinta
res
ba
lan
do
por mis ventanas